ТРАДИЦИИ И ПРОРОКИ
творён, а новый ещё не пробудился — от последней песни любви слышится лишь ти-
хая ровная музыка, которая так естественно сплетается с мелодией робких и удив-
лённых лучей новорождённого Солнца. Моё море, моё сказочно прекрасное и родное
море, в нём живут мириады волн, и ни одна из них не ранит меня, вздумай я поиграть
с ними — они способны лишь к бесконечной ласке свежести; но реши я — пошёл бы по
этому морю, и оно бы держало меня. Я знаю, что ни сейчас, ни через любое мыслимое
мгновение ни одна вещь на земле не способна испортить этого кричащего на всю
вселенную покоя моей души и тихого растворяющего экстаза моего тела. Нет жара
или холода — окружающее пространство кажется естественным продолжением
меня; отполированная многовековым прибоем мелкая разноцветная галька; скала-
исполин, замещающая большую часть западного неба надо мной; шершавая сонная
пальма, отдыхающая от многолетнего заигрывания с песчаными дюнами и весёлым
своенравным ветром; бледно-жёлтый камень луны, ещё не растворённый в лучах мо-
лодого светила — это всё я, и я — это то многое другое, до чего может дотянуться
мой взгляд, моё дыхание и восприимчивость кожи. Этот мир — на кончиках моих
пальцев и одновременно — внутри меня, и я бесконечно нравлюсь себе, потому что
здесь и сейчас этот мир — безупречен. Я счастлив, и не потому, что у меня есть всё,
а лишь потому, что более не желаю ничего; желать что-либо сейчас кажется со-
вершенной нелепицей. Из моей груди, тут же став частью утреннего бриза, просо-
чился лёгкий и незлобивый смех от нечаянной мысли, рождённой памятью, что кто-
то где-то в каком-то ином мгновении рассказывал о мире, более совершенном, гар-
моничном и радостном, находящемся невообразимо далеко, высоко и заоблачно...
...Я ласково провёл по волосам моего милого демиурга и шепнул ему в розовое
мальчишеское ухо: «ты молодец, далеко пойдёшь; так держать». И совсем-совсем
тихо, на грани звука и дыхания: «люблю...», поцеловал, легко поднялся и пошёл
навстречу самым обычным приключениям, которые уже приготовил мне солнечный
приморский день. Шёл и улыбался: воистину, Малкут — это Кетер; и как же это всё-
таки просто — быть Богом.
Июль-сентябрь 2011 года e.v.
198