53
En se croisant, les quelques
passants baissent le regard et
pressent le pas. L’air âpre et
froid leur mordille les joues
blafardes. Des cernes leur
contournent les paupières
lourdes. Personne n’a dormi.
Pourtant, on a la mine effarée,
on regarde autour de soi, on
se sent chassé, traqué.
L’amertume des cieux se tresse avec celle de la Tour, de la rue,
des trottoirs, et des visages pour obtenir une couleur fade et
sèche, un blanc-gris omniprésent qui fait cligner les yeux.
Les arbres, eux, ont à leurs pieds les quelques feuilles mortes,
moroses, mornes, réflexion douloureuse des courageux
inconscients q