Poema para Tino,
mi poeta hermano
y que no vale de nada crecer,
amar,
buscar sentido a esto del vivir
y que va a ser cierto,
hermano,
que sólo somos sueño
y que aquello que soñamos
se repite sin piedad,
i
nex
cu
sa
ble
men
te,
desde que asumimos que vale,
que está bien,
que lo admitimos,
que sólo somos eso:
sin desmayo
sueño y llanto
porque nos condenaron a salir,
nos expulsaron,
de nuestro único reino,
de aquella juventud que nos exiló temprano
y entonces hicimos un poema,
temprano también,
eterno,
de todo ello...;
un único poema repetido con mil trucos,
con mil rimas,
que hemos aprendido muy bien a engañar,
a engañarnos,
a vender de matute lo robado a otras vidas...;
un único verso que rebota,
incesante,
en las paredes donde apenas ya si caben
aquellas certezas que lo alumbraron…;
tantas penas,
tanta angustia y tanta rabia por no habernos ido,
por no habernos muerto con los muertos
y seguir sin saber
vivir entre los vivos...
Ya ves, Tino, mi poeta hermano,
un sólo verso,
nuestro universo,
la razón de ser,
el sueño.
Jesús Barriuso 15 de noviembre de 2017
Y es que va a ser verdad
que sólo escribimos un verso,
constante,
eternamente,