dovoljno ružan, i bez tvojih pejzaža, zar ljudi liče na nešto, anđele ili demone, i bez tvojih portreta? Hej, ne volim te. Ne volim
te.
Brod. Možemo govoriti i o Brodskom. Ali, rekoh, ne volim
stihove. Ukrcan sam, kao vreća krompira, putujem za zemlju
Ojca Ojca, to je iza, još dalje od tog iza. Šta vredi govoriti o
tome, možda me zaista progone, možda je ovo način da me se
reše jednom zauvek. Počeo sam da im smetam. Mogli ste videti
kritike u novinama: taj je slikar revolucionar! Tako su pisali o
meni. No, čujte, nisam se žalio, trpeo sam uvrede i slabo posećene izložbe. Onda sam im rekao – dosta! To je bio znak da se
obruše na mene i da mi se osvete. Naravno, život je kao moderni fudbal, ništa bez ofanzivnih bekova. A ja, oduvek slab na
bočne vetrove, nisam izdržao, posustao sam, propio se, ruku
svoju zapostavio, kist zaboravio i, i, šta je moglo od toga da ispadne! Otresi sam, ono što treba da otreseš, posle pišanja, kažem ja, ne traži od drugih da to učine umesto tebe. Uvek sam
bio za to da se piša samo na, za to, predviđenim mestima. Ne
može se reći – ovo je loša umetnost, molim vas, počnite sa otkopčavanjem vaših šliceva. Eto, ne može. A ona, ona je to učinila, i bez šlica, čučnuvši. I još, još je prdnula. Prdnula na Čadora Nikiforoviča. Da li, ja, u stvari, patim zbog toga što sam
izgubio ono između njenih nogu, ili, zato što sam, upravo preko
žutog koje je isteklo iz jedne od rupa između njenih nogu, pronašao potvrdu da je moja umetnost obična farsa? Šta mi smeta?
Da li mi je povređen ego kao muškarcu, ili kao umetniku? Hoću
da se osvetim. Mislim da ću ubiti nekog. Da. Neku ženu sa ovog
broda. Što da ne? Noć beskrupuloznog zločina. Putovanje
užasa. Hladna, nabusita osveta. Moja osveta. Znam, slikari su
poremećeni ljudi, koljači sopstvenih ušiju, degenerici, zanesenjaci, svi ti polokovci, vangogovci, fuselijevci, nakaze koje sružavaju lep svet i ulepšavaju ružni, fantasti i vampiri. Dajte, kaArgus Books Online Magazine # 15
86